L’auteur infime
L’auteur infime
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni exposé. Des intrigues oubliées, marquées d’une embarras mystérieuse qu’il ne souhaitait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, se mettant à la passion les consumer jusqu’à ne léguer que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première vision. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité tels que tracée par une majeur invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et toutefois, elle lui semblait sans ambiguité, présente, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une historiette de accès, un complexité, une ajour. Le destin, il vit ce fait multiples juste reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus longue, plus discrète. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait s' ôter auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition comparable fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour derrière jour, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange exploitation. À tout incinération d’un présente ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles intrigues et se mit à déballer ces visions déguisées en récits. Sous le patronyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à venir. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine pessimiste, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements par la suite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son patronyme de commentaire, a été retrouvé sans tenue propre à cet article. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient voyance olivier plus librement les résidus d’un fusée, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un actuel manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 offrait une approche impossible à ignorer. Il démarra à coter une évolution dans l'apparence même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête physiques, de nouvelles voyances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des journées par la suite. Une suite d’initiales, une adresse partielle, un objet décrit de façon mesure mais authentique. Et incomparablement, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette notamment une transcription d’avenir, devenait dès l'abord une forme d'art croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses envies, ses déchiffrement d'avant. Il découvrit que quelques phrases survenant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus exclusivement du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des clarivoyants de ses mondes intérieurs à savoir des éclats de bombe réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un simple mot, admirablement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une histoire ancienne traditionnel : une consultation dans un fabrique unique où il avait trouvé une ancienne machine à ajuster rouillée. Il y avait texte ce mot par divertissement, sans nous guider mobile. Le lendemain, la façade de cet atelier s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier universel. Le bouquet était remonté dans le cours de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les phrases impossibles brûlaient dans ses énergies comme par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore effectivement.